Сука, значит, стою я, блядь, на углу холодильника, а там, ёбаный насос, арбуз в противогазе читает мне лекцию про необходимость завести личного хомяка-психоаналитика. Я ему говорю: «Ты чё, ебанат, у меня уже три таракана на зарплате сидят, какой ещё хомяк?» А он — мне в ответ, мол, пельмени в духовке — это грех, а макароны в душе — священно. И вот, блядь, начинается. Вскрывается потолок, оттуда сыпется мел, и в трусах звенит сраная медуза, зовёт меня на танцы с гирями. Я пошёл, чё б нет. Через два литра водки и одного голубя выяснилось, что я — дядя своего пива, а кошка уже неделю как министр сельского хозяйства, но её никто не слушает, потому что у неё ебало кислое и хвост, как у змея Горыныча. Короче, если вы читаете это сообщение — не открывайте дверцу микроволновки после восьми, там сидит батя и врёт про кредиты. А ещё — хуй, срака, пельмени, пиво, бензопила и юла. Всё, мне звонит троллейбус, отбой.